domingo, 6 de dezembro de 2009

Família

Fumaça. Um grito reúne todos.
― Panela quente!
A pequena corre. Será a primeira a se servir. Demora... Escolhendo o tomate mais bonito, o pimentão mais vermelho. Eu apresso, cara feia.
Piadinhas previsíveis na voz do pai. Continuam na voz da mãe, ao que respondo com resmungos.
Todos se servem em seus pratos fundos. Ouço o barulho irritante da colher da pequena, enquanto a mãe elogia a comida. O pai faz ruídos desagradáveis e mal educados... Recorro ao relógio. Hora de estudar. Meu prato cheio.
― Não coma muito rápido, minha filha.
Arrumo a postura num ato já automatizado. A mãe imita. O pai curva-se ainda mais sobre o prato.
O sal passeia pela mesa, seguido por guardanapos coca-cola e pimenta.
Reclamações por conta da cebola. Reclamações por conta das reclamações, que ouço calada.
Olho para cada um deles. Ninguém percebe.
― Com licença.
Resposta da mãe, consentimento do pai.
Retiro-me.

Thaís dê V Lopés
05/05/09

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